вербное воскресенье
Вот детство пришло к исповеди, бьет поклоны и молится. В весеннем лучи воскресает вербное воскресенье. Праздничная литургия, а затем — «Лоза бьет, не я бью …»
… Празднично одетый отец, своей улыбкой и широкими плечами будто разжимает узкие домашние косяки.
— Ну, мама, отдайте того сорванца. Человеческие дети в церкви лозу святят, а он аиста по грязи шлепает. Чтобы тебя те аисты не украли, а мы из тебя толк имели, — обращается отец уже до моего младшего брата.
Прочная папина рука таки выводит непочтительно сына из-за бабцинои спины и троица ивовых прутиков крестит его по ногам: «Не я бью — лоза бьет, не забьет. За неделю — Пасха . «А дальше сыпятся жемчуг того праздничного дня.
Крещу тебя, сынок, лозой,
Чтобы не знаком с бедой.
Бью тебе, парень,
Лозовым цветом,
АБИС держался дома
И не блуждал миром.
Крещу я, бездельник,
Пасхальным зельем,
Чтобы нас порадовал
Когда-то свадьбой.
С последними словами папы фигура странно меняется, становится как бы меньше. Лоза еще раз благословит брату плечи. И уже сейчас мама тихо говорит:
— Крещу тебя лозой на Пасхальные праздники, чтобы было уважение к маме и папе.
… Пасхальные воспоминания то всплывают, то стишуються тихим щемящей болью в сердце. Тропинка детства вернула во взрослую жизнь. На небе начинают мерцать первые звезды. И я снова погружаюсь, теперь уже в мир надежд. Скоро опять Вербное воскресенье. И снова будет, как из года в год. А там — Пасха. А там? ..